6to año Sociales
Literatura
Prof. Susana González
Colegio Estrada
Nombre y apellido del alumno:
RELATO
DE NO FICCIÓN
El
género de no ficción (o non-fiction) surge a fines de los 50 en Argentina y en
los 60 en EE.UU. en ambos países, nuevos autores lograron poner en juego en sus
obras tres ámbitos centrales de la sociedad de masas: periodismo, política y
medios de comunicación.
Hacia
fines del siglo XIX, existió como antecedente una forma textual que cruzaba
periodismo y ficción en los diarios argentinos y del mundo: la crónica. A
partir de la profesionalización del escritor, periodistas como Rubén Darío,
José Martí y Horacio Quiroga aprovecharon los recursos poéticos y retóricos
para proponer algunas columnas de diario que recuperaran una mirada estetizada
de la realidad urbana. Unos años más tarde, en 1920, Roberto Arlt se destacaría
en ese género por sus Aguafuertes porteñas, publicadas en el diario El mundo.
Así, el 1950, el periodismo y la literatura vuelven a
cruzarse en la no ficción, inaugurada por Walsh: un relato político y
comprometido a partir de un hecho histórico que pone en jaque a la justicia
nacional y al poder de turno.
CARACTERÍSTICAS
DE LA NO FICCIÓN
En términos generales, el relato de no ficción se
caracteriza del siguiente modo:
·
Se trata del encuentro de un material “real”
con procedimientos narrativos (descripción, narración, secuenciación,
etcétera). En este género, se mezclan el periodismo, la crónica, la literatura
y el ensayo.
·
Incorpora material periodístico para
reconstruir los datos concretos del caso o suceso: reportajes, informes, actas,
testimonios, entre otros.
·
Interesa el montaje y el modo en el que el
autor organiza los materiales (selección, énfasis, recorte, etcétera)
·
Se asemeja al género policial, pero el rol
del “detective” lo ocupa el periodista que investiga un caso real y, luego,
escribe acerca de él.
·
Los casos suelen ser inverosímiles, difíciles
de creer, pero reales.
·
La verdad en los relatos de no ficción es la
verdad de los sujetos (de los personajes, del narrador-autor), quienes
construyen una versión de los hechos.
ACTIVIDADES
1)
Completá la información del siguiente
párrafo:
Rodolfo
Walsh inauguró el género ____________ en la Argentina con su novela ___________
publicada en el año ____________. Los hechos históricos que toma como punto de
partida son los ____________. El primer sobreviviente entrevistado por Walsh se
llamaba _____________.
2)
Marcá y luego transcribí en el texto Carta a
mis amigos, dos fragmentos en los que se ponga en evidencia que es un relato de
no ficción.
3)
Realicen un relato de no ficción a partir de
un caso real tomado del diario o de la historia reciente. Para ello, tengan en cuenta
los siguientes puntos:
a) Elijan
un policial, un acontecimiento trágico o un suceso intrigante de los últimos
años.
b) Busquen
dos o tres artículos periodísticos sobre el tema elegido. También pueden buscar
videos en Youtube.
c) Obtengan
los datos concretos del caso. Pueden seguir las típicas preguntas del artículo
periodístico: qué, dónde, cuándo, cómo, quiénes, por qué, etcétera.
d) Con
los datos concretos anotados, piensen en un montaje de tres partes para
organizar su relato de no ficción. Pueden ser tres perspectivas, tres momentos
del caso, tres personajes, entre otras alternativas.
e) Escriban
el relato de no ficción. Recuerden incluir recursos narrativos y poéticos para
que se enmarque en el género del artículo periodístico o del texto expositivo.
Asimismo, recuerden ser claros con los datos concretos para que no se trate de
una simple narración ficcional.
Carta a mis amigos – Rodolfo WALSH
Hoy se cumplen tres meses de la muerte de mi hija, María Victoria, después de
un combate con las fuerzas del Ejército. Sé que la mayoría de aquellos que la
conocieron la lloraron. Otros, que han sido mis amigos o me han conocido de
lejos, hubieran querido hacerme llegar una voz de consuelo. Me dirijo a ellos
para agradecerles pero también para explicarles cómo murió Vicki y por qué
murió.
El comunicado del
Ejercito que publicaron los diarios no difiere demasiado, en esta oportunidad,
de los hechos. Efectivamente, Vicki era Oficial 2º de la Organización
Montoneros, responsable de la Prensa Sindical, y su nombre de guerra era Hilda.
Efectivamente estaba reunida ese día con cuatro miembros de la Secretaría
Política que combatieron y murieron con ella.
La forma en que
ingresó en Montoneros no la conozco en detalle. A la edad de 22 años, edad de
su probable ingreso, se distinguía por decisiones firmes y claras. Por esa
época empezó a trabajar en el Diario «La Opinión» y en un tiempo muy breve se
convirtió en periodista. El periodismo no le interesaba. Sus compañeros la
eligieron delegada sindical. Como tal debió enfrentar en un conflicto difícil
al director del diario, Jacobo Timerman, a quien despreciaba profundamente. El
conflicto se perdió y cuando Timerman empezó a denunciar como guerrilleros a
sus propios periodistas, ella pidió licencia y no volvió más.
Fue a militar a una villa miseria. Era su primer contacto con la pobreza
extrema en cuyo nombre combatía. Salió de esa experiencia convertida a un
ascetismo que impresionaba. Su marido, Emiliano Costa, fué detenido a
principios de 1975 y no lo vio más. La hija de ambos nació poco después. EL
último año de mi hija fue muy duro. El sentido del deber la llevó a relegar
toda gratificación individual, a empeñarse mucho más allá de sus fuerzas
físicas. Como tantos muchachos que repentinamente se volvieron adultos, anduvo
a los saltos, huyendo de casa en casa. No se quejaba, sólo su sonrisa se volvía
un poco más desvaída. En las últimas semanas varios de sus compañeros fueron
muertos: no pudo detenerse a llorarlos. La embargaba una terrible urgencia por
crear medios de comunicación en el frente sindical que era su responsabilidad.
Nos veíamos una vez por semana; cada quince días. Eran entrevistas cortas,
caminando por la calle, quizás diez minutos en el banco de una plaza. Hacíamos
planes para vivir juntos, para tener una casa donde hablar, recordar, estar
juntos en silencio. Presentíamos, sin embargo, que eso no iba a ocurrir, que
uno de esos fugaces encuentros iba a ser el último, y nos despedimos simulando
valor, consolándonos de la anticipada pérdida.
Mi hija estaba
dispuesta a no entregarse con vida. Era una decisión madurada, razonada.
Conocía, por infinidad de testimonios, el trato que dispensan los militares y
marinos a quienes tienen la desgracia de caer prisioneros: el despellejamiento
en vida, la mutilación de miembros, la tortura sin límite en el tiempo ni en el
método, que procura al mismo tiempo la degradación moral, la delación. Sabía
perfectamente que en una guerra de esas características, el pecado no era
hablar, sino caer. Llevaba siempre encima la pastilla de cianuro -la misma con
la que se mató nuestro amigo Paco Urondo-, con la que tantos otros han obtenido
una última victoria sobre la barbarie.
El 28 de
septiembre, cuando entró en la casa de la calle Corro, cumplía 26 años. Llevaba
en sus brazos a su hija porque en último momento no encontró con quién dejarla.
Se acostó con ella, en camisón. Usaba unos absurdos camisones largos que
siempre le quedaban grandes.
A las siete del 29
la despertaron los altavoces del Ejército, los primeros tiros. Siguiendo el
plan de defensa acordado, subió a la terraza con el secretario político Molina,
mientras Coronel, Salame y Beltrán respondían al fuego desde la planta baja. He
visto la escena con sus ojos: la terraza sobre las casas bajas, el cielo
amaneciendo, y el cerco. El cerco de 150 hombres, los FAP emplazados, el
tanque. Me ha llegado el testimonio de uno de esos hombres, un conscripto: «El
combate duró más de una hora y media. Un hombre y una muchacha tiraban desde
arriba, nos llamó la atención porque cada vez que tiraban una ráfaga y nosotros
nos zambullíamos, ella se reía.»
He tratado de
entender esa risa. La metralleta era una Halcón y mi hija nunca había tirado con
ella, aunque conociera su manejo, por las clases de instrucción. Las cosas
nuevas, sorprendentes, siempre la hicieron reír. Sin duda era nuevo y
sorprendente para ella que ante una simple pulsación del dedo brotara una
ráfaga y que ante esa ráfaga 150 hombres se zambulleran sobre los adoquines,
empezando por el coronel Roualdes, jefe del operativo. A los camiones y el
tanque se sumó un helicóptero que giraba alrededor de la terraza, contenido por
el fuego.
«De pronto -dice el
soldado- hubo un silencio. La muchacha dejó la metralleta, se asomó de pie
sobre el parapeto y abrió los brazos. Dejamos de tirar sin que nadie lo
ordenara y pudimos verla bien. Era flaquita, tenía el pelo corto y estaba en
camisón. Empezó a hablarnos en voz alta pero muy tranquila. No recuerdo todo lo
que dijo. Pero recuerdo la última frase, en realidad no me deja dormir.
-Ustedes no nos matan -dijo-, nosotros elegimos morir. Entonces ella y el
hombre se llevaron una pistola a la sien y se mataron enfrente de todos
nosotros.»
Abajo ya no había
resistencia. El coronel abrió la puerta y tiró una granada. Después entraron
los oficiales. Encontraron una nena de algo más de un año, sentadita en una
cama, y cinco cadáveres.
En el tiempo transcurrido he reflexionada sobre esa muerte. Me he preguntado si
mi hija, si todos los que mueren como ella, tenían otro camino. La respuesta
brota desde lo más profundo de mi corazón y quiero que mis amigos la conozcan.
Vicki pudo elegir otros caminos que eran distintos sin ser deshonrosos, pero el
que eligió era el más justo, el más generoso, el más razonado. Su lúcida muerte
es una síntesis de su corta, hermosa vida. No vivió para ella, vivió para
otros, y esos otros son millones. Su muerte sí, su muerte fue gloriosamente
suya, y en ese orgullo me afirmo y soy quien renace de ella.
Esto es lo que quería decirle a mis amigos y lo que desearían que ellos
transmitieran a otros por los medios que su bondad les dicte.
